Salty Week

Les histoires du village des Grottes donnent parfois au lac Léman a un arrière-goût salé...

Si la chance existe - alors - on en a tous besoin. Quoi qu'il en soit, 2009 fut une année potentiellement chargée pour les personnes superstitieuses.
En effet, cette année ne compta pas moins de trois vendredis 13 : un en février, un en mars et un en novembre.

L'antihéros que vous vous apprêtez à découvrir, lui, était convaincu d'être maudit depuis le jour de sa naissance.
À juste titre d'ailleurs, car abandonné par sa mère alors qu'il n'était qu'un nourrisson ; triste et indéniablement difficile départ dans la vie.

C'est un personnage haut en couleur - que tout le monde appelle depuis " Papa " - qui le trouva, au pied d'une fontaine, un soir de mars 1987. Une année qui compta, elle aussi, trois vendredi 13 : et précisément les mêmes mois que l'année 2009.

Chance, malchance, étrange coïncidence d'un calendrier élaboré par le Pape Grégoire XIII ou destin déjà tout tracé pour nos protagonistes, à vous d'en décider…

Mettez vous à table sans plus tarder pour déguster ce récit savoureux, sur un fond de guitare !

EXTRAIT

De la peau épaisse de ses bras – souvent à l’air libre, car Papa portait toujours des polos à manches courtes, dont il soulevait le col le long du cou – ondulait d’énormes vaisseaux sanguins ; cela conférait une certaine virilité à son corps, somme toute svelte. Nerveux comme une pile électrique – surtout en matière d’argent. Moustache saillante qui frétillait à la moindre contrariété. Cigare disproportionné au coin des lèvres. Taser en poche – mais version made in china, car meilleur marché. Il avait, malgré tout, su garder une part d’humanité dans son cœur. Un cœur certainement assailli, depuis trop longtemps, par le karma particulier des ivrognes des alentours. Célibataire endurci et sans enfants, il avait été étonnamment ému en découvrant ce petit bébé dans un carton. « C’était là-bas, au pied de la Fontaine », racontait-il encore et toujours. C’était au milieu de la Place des Grottes, où jadis coulait le Nant de Pissevache, que Papa l’avait trouvé.
Cet enfant, entouré d’un drap blanc et portant un T-shirt avec une guitare imprimée dessus, ne pleurait pas. Ses yeux, gris foncé, grands ouverts, le nouveau-né semblait simplement attendre que quelqu’un le trouve. Sur ce T-shirt – que sa mère lui avait probablement endossé – se trouvait à l’endroit du cœur un nom écrit au feutre indélébile et de couleur rouge sang : Oliver.

À PROPOS DE L'AUTEUR

Né à Genève dans les années 80, Neo Monfort s'intéresse depuis toujours au récit - sous toutes ses formes. Sa passion pour la culture le conduit à étudier l'Art et la philosophie. Il exerce dans le domaine de l'humain.