Henri Dauce

— Mais toi, qui es-tu ? demanda Lily.
Il y eut un moment de silence.
— Je suis le souvenir de Merlin, qui vagabonde dans la brume parmi les bouleaux et les genévriers d’Islande, qui hante les lacs froids et les cavernes d’Yr Widdfa ou chemine... Lire la suite

L’automne est sans égards
Pour nos cœurs abîmés.
Mendiant un espoir,
Nous cherchons quelque part
Quelque havre de paix ;
Lui nous offre un miroir,
Qui renvoie nos regards
À leurs propres reflets...
C’est un choix singulier,... Lire la suite