L’image possible

Je vois : des dépôts de toutes sortes, des résidus de mémoire, ce qui jaunit – miel du temps – un vieux matelas de graisse forme un linceul pour une nature indisciplinée. Ça fume. Je bloque ma respiration. Mise au point. Je capture une cabane où l’on creuse les carcasses anonymes. Il y a de l’or là-dedans.