Maître Wong ; et le soir venu, la neige commença à tomber...

Maître Wong dégustait la majesté du silence, des larmes coulaient sur la peau tannée de son visage, une tasse de thé fumait à ses côtés. Il la prit dans les paumes de ses mains, des volutes de fumée vacillaient à la surface comme une brume matinale sur un lac. Depuis le printemps, il n'avait prononcé le moindre mot, et restait ainsi en méditation face aux tableaux changeants des saisons. Son disciple Ming poursuivait son labeur et ses oraisons quotidiennes, s'interrogeant parfois sur l'étrangeté de son silence soudain.