Crime de la noel (le)

Noël 1966. En hiver, dans le Tarn, ce n'est pas une image de dire qu'il gèle à pierre fendre. Ce qui est moins courant, un soir de réveillon, c'est de découvrir le corps recroquevillé d'une fillette gisant sur une petite route, le visage bleu de coups, les collants de laine déchirés.

Annie Vidal avait dix ans. L'écho de son supplice se fait entendre jusqu'à Paris, où Justin Gilles, réputé pour ses enquêtes de terrain, est devenu reporter à France-Soir. Mais l'ancien localier de La Montagne noire s'ennuie loin des chemins gréseux, des saucisses sèches et du vent marin...

Au pays, la ronde des soupçons se met en place. On incrimine André Bastide, un notable déjà soupçonné d'attouchements sexuels. Mais aussi Frédéric, un garçon de ferme un peu simplet. Qui a tué la petite Annie ? Pour Justin Gilles, l'enquête ne fait que commencer...

Attaché à son Tarn natal, Laurent Cabrol, l'animateur de radio et de télévision bien connu, est aussi un homme de la terre. Ses racines rurales, alliées à un indéniable don du suspense, lui ont inspiré deux romans où s'illustre le flair de Justin Gilles, L'Enfant de la Montagne noire et Les Disparues de la Saint-Jean (L'Archipel, 2000 et 2004).

Extrait du livre :
Le ruisseau dérape un long moment sur les feuilles mortes tombées des châtaigniers, puis il lutte sur les rochers avant de s'enfoncer dans le vallon.
Nous sommes sur les monts de Lacaune, qui s'allongent gentiment. Ici, pas de brusque sursaut du paysage. Pas de failles ni d'arêtes. Tout semble rond à 800 mètres d'altitude. Les ruisseaux se régalent, glissent en douceur, profitant mollement d'un amas de branches pour faire gonfler leur ventre en écailles d'écume.
Perdus, les monts de Lacaune ? Non. Juste retirés. Le regard tourné vers la Méditerranée mais bien ancré dans les contreforts du Massif central.
Et puis il y a la ville. Lacaune doit sa prospérité à cette voie antique, aujourd'hui enfouie, qui courait au bord de la cité. Par cette voie qui reliait Lodève au Quercy ont transité durant des siècles les cargaisons de sel, si précieux à la conservation de la viande et de la charcuterie. C'est cette route, alors empruntée par des caravanes de mulets en provenance des ports méditerranéens, qu'on appelait l'Estrade.
Mais Lacaune, c'est aussi la vallée de Gijou. La ville s'est implantée en son sein. Comme pour s'abriter des vents marins et pour mieux recevoir l'air qui galope sur le mont central. De la combinaison de ces climats différents naît une atmosphère montagnarde assez unique en son genre. Ni trop lourde, ni trop sèche, bien ventée. Le compromis idéal pour sécher la charcuterie, comme l'affirme haut et fort Marguerite Vidal, la grand-mère de la petite Annie.
Marguerite, tout le monde vous le dira à Lacaune, est une maîtresse femme. À soixante-cinq ans tout juste sonnés, elle est encore droite comme un i, solide comme ces roseaux qui plient, mais ne rompent jamais. La silhouette à la fois robuste et mince, elle tourne vers le monde un visage plissé de rides, couronné de cheveux blancs soigneusement permanentes - sa seule coquetterie. Au soleil, parfois, cette chevelure coupée court prend une teinte violine, semblable à celle de ses yeux - et à l'améthyste qui brille à son doigt, cadeau de fiançailles de Joseph, l'homme dont elle partage la vie depuis maintenant plus d'un demi-siècle. Un gaillard trapu, aux mots rares, aux gestes précis et secs, qui l'a mariée quelques mois après son retour du front, en octobre 1919.
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