Clovis Narigou - Tome 5 : Terminus Ararat

«Lors du prochain Déluge, seuls les Enfants du Seigneur seront sauvés. Alors venez nous rejoindre, venez retrouver la Paix parmi nous !» Le Déluge ? L'Arche de Noé ?

Clovis Narigou, ex-journaliste devenu berger dilettante, ne songe qu'à vivre peinard dans ses collines de l'Estaque, à l'écart du monde et de ses travers, seulement entouré de ses chèvres et de ses amis. Repas sous la tonnelle, rougets grillés, rosé bien frais et galline avenante. Tel aurait dû être le programme de cette fin d'été, si l'ami Raf, flic de son état, n'était pas passé par là avec ces histoires abracadabrantes. Cette secte qui envahit Marseille et déstabilise la jeunesse, un gosse enlevé par on ne sait qui, un archéologue obligé d'escalader l'Ararat... Bref une histoire à dormir debout ! «Clo, il faut que tu m'aides, avait soufflé le flicaillon» ! Et c'est reparti. Des ruines d'Aphrodisias aux musées d'Istanbul, de l'ancienne Arménie aux pentes de l'Ararat, Clovis se retrouve, sans bien comprendre pourquoi, aux prises avec une bande de cinglés aux ordres de puissants créationnistes venus d'outre-atlantique ! Mais alors l'Arche de Noé ? Le Déluge... ?
Dans ce 10e opus, Maurice Gouiran, très à l'écoute de l'actualité internationale, pourfend ces «nouveaux croyants» curieux conseillers du président de l'un des plus grands Etats du monde, qui tentent, non seulement de nous faire prendre nos vessies pour des lanternes, mais encore de renvoyer Darwin à ses chères études... L'enjeu ? La domination idéologique du Monde, tout simplement.

Extrait du livre :
Moi, l'ignare, je me contente de suivre sagement ses conseils. J'enfile avec difficulté les vers qui gigotent sur des hameçons dont l'objectif principal semble être davantage de me labourer les doigts que d'empaler ces annélides répugnants.
- Ouais, Clo, une saison de cons... L'été, tu crèves de chaleur. Ça facilite pas la réflexion... Faut boire, te baquer, sortir le soir parce que t'es en vacances et que tu te crois libre. Les bistrots et les restos sont bondés, on t'y accueille en ronchonnant. Mauvais service... Prix gonflés... Gonzesses transpirantes... Ouais, faut vraiment être con pour aimer l'été. Il enroule le fil de nylon de sa palangrotte autour de sa main. À la moindre secousse, d'un coup sec de poignet, il ferrera le poisson et remontera son fil. Mais la pêche semble pour lui un prétexte, un prétexte pour s'évader et oublier son village de l'Estaque-les-Bains qu'il supporte de moins en moins, ce coin envahi de Parigots qui sont venus s'y installer pour le fun, parce qu'un jour ils ont vu «Marius et Jeannette» et qu'ils croient qu'ici, c'est la grosse rigolade au soleil, pastaga et cagoles à gogo, autochtones blaireaux et forts en gueule dont la seule apti­tude semble être de pouvoir jouer des jours entiers à la pétanque à l'ombre des platanes en proférant des gros mots colorés, avec cet accent des banastes du sud qui soutire aux gens civilisés du nord des sourires narquois. Faut toujours faire passer sa grise médiocrité sur le dos de quelqu'un d'autre...
Les hordes septentrionales sont à l'origine de l'explosion des prix des baraques et des loyers, des charmants échafaudages sur lesquels on stocke leurs bateaux, des bateaux qui sortent en moyenne moins d'un jour par an !
«Un port laid...» m'a confié Biscottin, pas plus tard que ce matin, en déplorant l'invasion des embarcations de plastoc blanc et des bâches bleues. «En perdant ses barquettes, l'Estaque a perdu son âme. Heureusement qu'il reste mon mourre de pouar, quelques voiles latines et le souvenir de Laurent Damonte qui me racontait des histoires qui font rêver».
Biscottin a doublement raison. L'Estaque a perdu son âme et faudrait être con pour y adorer l'été, c'est-à-dire juillet août et l'invasion des meutes de «Congés Payés». L'été, c'est une saison qu'on subit et chez nous, on préfère toujours choisir que subir.